quinta-feira, 13 de abril de 2017




Ourense é cidade de puta madre. Filha da mãe. Metade Galiza, rasto a Espanha, restos de Portugal. Sim, dá para ver. A entrarem essas gotas lusas. Mas é mais antigo. Mais novo também. Setas mescladas em direcções distintas - distintas direcções. De distinto na diferença. De uma parte a outra e de ambas as partes. O Mercado de Abastos mais parece Portugal. Um Portugal típico de algum lugar onde nunca fui mas sempre poderia existir. Depois os rios, a ponte romana pelo Rio Minho. Desse centro onde antes iam dar todos os caminhos. De uma Roma onde nos encontramos. Dessa Roma que nos inventou antes de existirmos. De estarmos juntos. De nos separarmos. Até hoje, onde as margens de um lado que atravesso na sumptuosa ponte Vella são as opostas em países onde tudo se confunde, no Minho, onde havia de ser? Em Ourense.  

quarta-feira, 12 de abril de 2017

66.


PORTO DE SANTANDER


Santander encheu-me a boca de palavras
Não me calei durante décadas
De Lisboa engolido eu fiz-me
Expulsar da lama isto e aquilo - é pasto!
Passo atrás, recuado 
Adiante ao Porto onde tudo se começou a ver
A partir do porto 
Da estrada ao quinto de cima da baía depois
Pelas notícias da calha
Do fim da república ao início 
Da monarquia foste tu
A anunciar o verão primeiro
Em movimento retrógrado
Aos recuos da Primavera.