RETRATO A PARTIR DE BOLDINI

O auricular dá-nos a história do movimento, não o movimento da história. O contexto é sempre importante, mas não é o mais importante: ver é mais importante que contextualizar, e antes admirar que presumir. E o verdadeiro retratista é narrador, escritor, poeta... Trabalha o  texto no retrato, acerca-lhe o poema. Do que não se consegue até ao que não se quer: ver. 

ALMANAQUE PRIMEIRO

- Agora consegues ver melhor a História. Perceber como todos aqueles hinos de rock'n'roll punk harcore traziam a tomada da Bastilha. 

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- Essa manhã em que os factos não cavam lógica entre si e tu estás implicado entre o acontecido sem nunca por ali teres jogado – e sem sentires a relação entre ti e o que te chega. É tarde e nunca o virás a saber: não podes ver o jogo que te joga, o que está no segredo que te movimenta, Ou de outra maneira: a noite é a fortuna que te vale e que te cegaria pela luz insólita de outra matéria. 

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Criadora de guerras implacável inflexível

Crê que é pacífica

Porque se situa razoavelmente à esquerda

Nunca sai do seu lado.

Torna as suas ideias as dos outros

Nunca sai do seu lado

Incapaz de sequer respeitar o oposto

Os fins justificam os meios

De frente, como no passado

Regista a (sua) práxis

Funciona sempre de acordo com as (suas) regras

Nem vê outras

E à sua maneira cada vez mais

Subtilmente enfatiza

Como vitórias

Todos os empates da vida.

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Não ser aquele que entra na sala com o telemóvel em riste a tirar fotos 

Sem olhar para nenhum quadro e não ser no ecrã para a foto

E com muita sorte não tropeçou, o que traria toda a justiça à situação

De Murillo, o estilista supremo, relembra-nos, a lembrar-nos que a sua época é a nossa época

Ali bem perto de onde eu fui parar em 1992 a dormir ao relento 

Consta que vim dar aqui agora para o constatar 

Foi preciso ver a ponte tão fora do eixo de passagem

Perceber que estava bem pior que um turista de aparências.

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Escrevo o poema como um alívio. Alguma coisa que precisava saber. Vomitei das minhas entranhas. Ter uma forma. Ou melhor, partir das minhas entranhas, como diria Norman Mailer, escrever é para um homem a única forma de parir. De qualquer forma, agora sinto-me melhor, o que traz algo de sexual satisfação, do que tem que ver com parto. Parto. 

Meu problema, desde a escola, foi sempre a forma como em Portugal não se tomam as coisas a sério. De nenhuma forma, enquanto se estuda, enquanto se tiram diplomas, enquanto se tem sucesso, credibilidade, reciprocidade, admiração... No lugar onde sempre fui tido como uma ameaça. Onde nunca fui levado a sério. Respondo isto do estrangeiro. Tranquilo. Ninguém me chateia.

É possível que a velha vida ainda venha para aí em referência. Direi que não estou. Mas estou. Pronto a qualquer esclarecimento. E já agora, que me paguem. 

131.

Pouca coisa

Uma tabela de efemérides

Billie Holiday, Tom Waits

E Nicanor Parra

Posso fechar-me assim para o Inverno

Tenho o rio

O ar amplo

Esvaziado de maneira 

A caberem aqui

Todos os sonhos que me restam. 

130.

Portugal é um barco que não anda
Mas anda
Não sabe como trava
Mas trava

Espanha é uma planície
Em forma de corrida
Está sempre obrigada a responder
Sim ou não.

~VOZES~

Comungo vela

No sentido lâmpada da cena

Necessário cozer as centenas 

Esse telefone 

Onde assisto a algum concerto

A recepção da chamada é basquetebol 

A partir do latino receptio

Fasquias pontos cruzadas

Não vemos ainda quase nenhumas linhas.

DON WINSLOW, THE POWER OF THE DOG

Conheci Don Winslow pela sua posição a favor da legalização de todas as drogas. Fiquei a gostar logo dele. Depois fiei-me no escritor Rodrigo Fresán, argentino entusiasta de escritores a valer, de Ricardo Piglia a James Ellroy. Ora quando Fresán fala em "The Power of The Dog", de Don Winslow, ficamos com a nítida ideia que estamos perante a urgência de algo “maior que a vida”. Sua trilogia começa no final dos anos setenta com a constituição dos cartéis, continuará com o descomunal poder do famoso narcotraficante El Chapo Guzmán, no segundo livro, até ir desaguar ao presente, esse mar aberto de inquietações apocalípticas com Donald Trump ao tempero. E se os Estados Unidos se queixam da droga que chega às toneladas do sul, o México protesta contra a brutalidade das armas que entram do norte para encher suas ruas de sangue e morte. À violência crescente e refinada intuída por Roberto Bolaño em 2666, Don Winslow prefere responder de um modo mais gráfico, chamando os nomes aos bois, truncando apenas alguns bocados de realidade pelas voltas do enredo. Mas não sobra migalha. E na pena de Winslow não faltam recursos, muito menos huevos, para ir directo à carótida do problema. Mas nada melhor que puxar pelo bom do Rodrigo Fresán, velho amigo de Bolaño e genuíno adepto da maquinaria literária de Winslow: «El Poder del Perro (The Power of the Dog) es una de esas novelas en las que nos se va a vivir mientras las lee y – la tasa de mortalidad de sus páginas por momentos quita el aliento – mientras que los leídos van siendo acribillados o despedazados o vuelan por los aires o sometidos a torturas (ya comprenderán a lo que me refiero) de una creatividad católicamente diabólica. Pensar en el Poder del Perro como la versión adicta y adictiva de La Guerra y La Paz haciendo hincapié de lo primero. Mejor aún: El Poder del Perro como la Guerra y La Guerra.»

[tradução para espanhol de Eduardo G. Murillo, Roja y Negra]

TU CÁ, TU LÁ

Revista Palavra Comum, round 3, mais um conto de Praia Lontano, o conto policial diurno da colecção. Grato a Tiago Alves Costa pelo convite. 

MANHÃ PISCINA CAIXA GRAVAÇÃO PALAVRA COMUM

A convite do Tiago Alves Costa volto a publicar um conto para a Revista Palavra Comum.  
Desta feita é o último de Praia Lontano e o mais experimental da colecção.

LOBO À COLINA PARA ALCÂNTARA, PALAVRA VIVA

          

Um conto ao conto que merece ser ouvido. Lobo à Colina para Alcântara. 

Por Nuno Góis. Palavra Viva. Uivo a isso.

129.

Bob Dylan tem a alma

O verdadeiro poder que sublima

Viveu mais do que alguma vez viveremos

Sempre além, mais além, hoje além

Deus no que deu

Daí tudo lhe sai como uma dádiva

Marca

Daí não permite que tu estejas ali de braço esticado mão em riste 

Com o telemóvel a tirar fotos

Ou celebras e comungas ou limitas-te ao plano do pixel e é bem melhor que te vás embora

Que o que traz Dylan traz é cousa divina, substância do (seu) tempo

Que lhe dá na gana e presta bem atenção: dois minutos podem justificar-te o aqui-agora

Para os aqui-agora que alcançares no porvir 
Até ao que a tua vista puder alcançar

Don't think twice, its Allright 

BOB DYLAN EM SANTIAGO DE COMPOSTELA

Ontem, só a interpretação de "Don't Think Twice, It's Allright" foi mais que o bilhete*, o resto veio por acrescento. Assim Bob Dylan cumpriu mais uma missão em Santiago de Compostela, o resto veio por acrescento. Agora o Coliseu do Porto parece-me uma sala mais apropriada para o ritual que o gigante Pavilhão Multiusos Fontes do Sar.

*: e as deslocações, comes e bebes, a t-shirt que comprei...

Post Scriptum: Scarlet Town foi outro bilhete.

TERRA

As massas e seus dirigentes não se dão conta de que não há uma diferença substancial entre chamar ao princípio do mundo «masculino» ou pai (espírito) ou chamá-lo «feminino» ou «mãe» (matéria). Sabemos tão pouco dos dois. Ambos têm sido símbolos numinosos desde o dealbar da mente, sua importância radica em sua numinosidade, não em seu sexo ou outros atributos casuais.(...) Um conceito como «matéria física», despojado da sua conotação numinosa de «Grande Mãe», já não expressa o vasto significado emocional da «Mãe Terra». Trata-se de uma terminologia meramente intelectual, seca como o pó, sumamente desumana. Do mesmo modo, «espírito» identificado como «intelecto» deixa de ser Pai do Todo. Degenera até reduzir-se à limitada mente do ser humano, e a imensa energia emocional expressa na imagem do «nosso Pai» desaparece pelas areias do deserto intelectual. 

Mediante a compreensão cientifica o nosso mundo desumanizou-se. O ser humano sente-se isolado no cosmos. Já não está abrigado pela natureza e perdeu perdeu a sua participação emocional nos acontecimentos naturais que traziam antes um significado simbólico.(...)

O ser humano já não tem uma alma-bosque que o identifique como um animal selvagem, Sua comunicação imediata com a natureza desapareceu para sempre, e a energia emocional que essa comunicação gerava afundou-se no inconsciente. 

Carl Jung



[a partir da tradução para castelhano de "Symbols of Transformation"]

HOTEL COSMOPOL

Imagino-o a nascer nos anos 70, puído e apetrechado por um ex-KGB foragido ao comunismo. Todo o cenário a isso adverte a quem não seja analfabeto aos sinais mais ou menos explícitos de determinada simbologia de influência, ou saiba ter um olho ao emblema da espionagem. O mármore salmão do soalho, as paredes desse amarelo que se não traz vida também não traz angústia. As alcatifas finórias de há trinta anos, os candeeiros entre o Estoril Sol e o Galeto, o lettering Nasa 1969. Estamos no fundo do Inverno e os preços são de época alta. Quem por ali anda ostenta um orgulho que não conseguimos entender. Mesmo assim, está-se frente ao mar onde Carlos V desembarcava quando vinha das campanhas da Flandres. E que forma grande de se entrar em Espanha. Detrás da praia, as montanhas parecem os Açores, ao longe vemos neve, o jogo é com o azul vivo do oceano e quase não se acredita. Na praia, o areal estende-se a uns quatro quilómetros. Não é preciso dar grandes largas à imaginação para ter um quadro decente, ali do hotel 3* de varandas amplas, os quartos cobertos de vidro, o ar condicionado racionado a horas poucas, diminuto, débil, estamos na Cantábria como se estivéssemos na Moldávia. Praia de Laredo, pois então, se é para gozar o tempo, também é preciso sofrê-lo. Se crêem que aqui não é tudo pensado desçam do quarto à cafetaria onde a banda sonora alterna Casablanca com bossa nova, volume para aí ao nível quatro para manter a gravitas à temperatura. Nas paredes o azul celeste rigoroso, os castiçais discretos e afirmativos, como se fosse preciso dar ao vácuo a vertigem certa.

Até agora não vi aqui ninguém. Escrevo da cafetaria onde me sento, casaco fechado, cachecol ao pescoço, há de vir alguém para me servir um café quando se calhar o que eu devia beber era uma aguardente. Aki Kaurismaki não vive assim tão longe. De Viana do Castelo aqui é uma tarde bem passada na auto-estrada. Da Corunha a Tavira ficamos todos muito contentes em saber que está nos seus planos filmar em Vigo. Talvez não fosse nada má ideia vir dar uma mirada a este hotel. Penso que lhe agradaria sobremaneira, até esta luz diurna. Claro que estou num desses lugares onde mal entramos ficamos cientes que vamos daqui vamos para outro sistema solar. Pode não ser suficientemente bizarro para um David Lynch, mas é suficientemente baço para que de uma Cantábria nos elevemos a uma Escandinávia.

128.

Imaginamos a vida dura do trabalhador da fábrica. O tamanho da fila de trânsito e dos armazéns como quarteirões, como perímetros, estamos na cintura industrial. Em Espanha chamam-no polígono. A dar nas vistas o fogo no cimo da chaminé da  fábrica. É uma fúria de outro mundo. Ou a fúria de um outro mundo. Perece de tragédia não estivesse aquele infernal isqueiro ao alto a toda a hora acendido. A dar medo a quem trabalha. Pronúncio de uma eminência que nunca se concretiza, central nuclear que é segura até ao nunca se sabe. Como era possível toda aquela gente ir para ali trabalhar? Bandeira apocalíptica, fúria em controlado como porta de entrada no serviço. Bom dia. Eu paralelo levo a sorte de seguir a via do Cantábrico.

Louvor a IAGO ASPAS

Bilbau, 7 de Abril de 2019

O dia de anos do meu irmão podia ser resumido a Iago Aspas a triunfar numa televisão silenciosa num hotel de Bilbau. Está nada mau. A chuva e os deuses concordam. Chuva abençoada em Vigo, chuva abençoada lá fora, na rua, no rico País Vasco,  onde por mais que chova nada parece inundar-se. Mais por ser terra rija, de raça humana batida das montanhas, forjada do ferro depois da purga dos anos 80, o que daria outro longo texto, ou tanto melhor como os documentários no You Tube ou no sítio da RTVE, e deve-me estar a falta alguma coisa, ou no grande livro de Fernando Aramburu, ou por outra, naquele sujeito punk que apanhei logo à saída da boca do metro, na primeira vez que entrei em Bilbau, vinha eu de Amorebieta, a dar com ele mais alto que eu, para aí metro e noventa, música nos auscultadores e para quem o ouvisse gritar na rua, o refrão era: «Euskal Herria Libertaaaaad!»

Mas passemos a liberdade para a Galiza, directo aos maravilhosos pés de Iago Aspas, combinando com o seu espírito, sacrifício, generosidade, liderança, genialidade. Mesmo na chuva abençoada desta mesma tarde nos Balaídos, chuva abençoada. O penalti ao início da segunda parte – e nem foi preciso expulsar o guarda-redes adversário. A vitória, as palmas que não podiam acabar. Sou verde e branco de alma, coração e sangue, sportinguista de tudo, mas suspeito também que o meu carinho ao Celta traz um suplemento de raíz ancestral. Logo o amor à Galiza, pedido imensas desculpas à minha querida Corunha, tenho dúvidas que os do Celta sejam só tidos como os portugueses por estarem tão perto da fronteira. Para mim o Celta é efectivamente "o clube" que representa a Galiza. Pelo menos é o clube mais universalmente genuinamente galego. Ponto.  Mas não nos percamos: Iago Aspas. Iago Aspas é o homem. Da terra: Moaña. Frente a Vigo e aos Balaídos. Passagens em Liverpool e Sevilla e em nenhuma vingou, em nenhuma singrou, Steven Gerrard chegou a dizer que Aspas nunca trunfaria ao mais alto nível. Aspas? Falamos de um dos três melhores jogadores de Espanha, possivelmente o melhor jogador da história do Celta, talvez  o melhor jogador da história da Galiza. Só o mês passado, regressado de lesão, foi considerado o melhor futebolista de todas as ligas europeias. Se perguntarem a alguém como é que Aspas não está agora a disputar uma champions ou uma bola de ouro, como é que não triunfou fora do seu povo, falarão da morriña, morriña é a versão galega da saudade. «Pobriño, era a morriña», disse-me alguém daqui que percebe tanto de bola como eu de capoeira. Pobriño?É unânime qualquer comentador deste lado da fronteira dizer que Aspas consegue ter mais peso no onze do Celta que Messi no FC Barcelona. Ninguém tem argumentos que desmintam que não fosse aquela lesão de meses – que tanto ajudou a despedir Miguel Cardoso, diga-se – hoje o Celta de Vigo estaria a lutar pelas competições europeias em vez de andar com crises de ansiedade (e sobretudo de confiança) a contar o pontinho do salve-se quem puder, respirando fundo, a fundo, escalando a rocha da montanha,  desesperado a ver se chega... sobretudo se não escorrega. 

Podia ser pior, se esta lesão persistisse a época inteira, o mais provável era que este Celta já estivesse na segunda. Morriñas à parte, também não conheço nome mais céltico-guerreiro que Iago Aspas. Ele que não vai por menos quando diz que joga no clube onde sempre quis jogar. Traz o valor da terra. Mostra o que a terra vale. Simples, humilde, acessível, que genuinamente quer apenas ser mais um na comunidade e dali aportar o melhor que pode e sabe das suas qualidades. Chamam-lhe o génio de Moaña, o mago de Moaña e quando o observamos com mais atenção vemos o puro talento com o espírito de entreajuda. A generosidade com a eficiência. Querem o melhor do povo galego? Pensem em Iago Aspas. Querem vê-lo? Andará pela sua zona, sobretudo em Moaña, a sua terra, onde tão justamente já há uma placa na casa onde nasceu.  Com diz na sua mais recente entrevista, a Sara Carbonero: «Soy un ganador y no me gusta perder. Fuera, como vivo en mi pueblo, me abstraigo de la ciudad, Vigo. El que me ve en mi pueblo me ve en el supermercado, en la farmacia o en el bar cenando en la mesa de al lado; lo ven más normal. Me tira bastante mi tierra. En mi pueblo, siempre me he sentido muy a gusto, conozco a casi todo el mundo», ele que a semana passada renovou contrato até 2023: «He echado muchos años aquí, todas mis raíces en este club, desde los 8 años, he tenido dos experiencias fuera que no me han ido muy bien. Ha sido el paso definitivo para ver que este es mi lugar, mi sitio, estoy con mi familia, con mis amigos». 

Quinta-feira apresento Praia Lontano em Ribadavia (Ourense). Nunca joguei tão em casa, ou se quiser ser mais exacto: tão perto da minha casa, do lugar onde vivo. Talvez dê casa cheia, talvez não, de qualquer forma: vai haver livros. 

 

 

Ao longe, ao hoje

Antepassado 

 

Nicanor Parra 

«Madrid, Madrid; qué bien tu nombre suena,

rompeolas de todas las Españas!

La tierra se desgarra, el cielo truena,

tú sonríes con plomo en las entrañas»

(António Machado)

Lontano por Rui A. Pereira, a partir de Praia Lontano.

Assinado e numerado. 

Na livraria Círculo das Letras, Rua da Voz do Operário, 62. 

127.

PICOS DE EUROPA

Montanhas que falam que cantam alto
Alto aos céus
Olhando-as de baixo, erguidas
A estender o princípio
Em trechos de tempo
Um segundo de mil anos
Repetido a cada momento
Estamos colados ao eterno
De ali acercam-se os deuses 
As montanhas são o templo
A igreja mais alta
Se os deuses têm forma de gente 
As montanhas impõem o temor certo
Sem a medida da inspiração
Não nos distinguiremos da areia
De um relógio 
Agora é connosco
Um trilho especial
A curva-contra-curva,  um túnel de auto-estrada 
A luz-contra-luz-nasce-luz-corta-luz-contra-luz
E Deus fala numa voz tão alta que não conseguimos ouvir
E tardará muito pouco até que revigoremos cidade.

126.

As chegadas aos hotéis, às pensões e às estalagens das cidades que não conhecemos marcam um antes e um depois. São o ponto de passagem, o primeiro concreto contacto, a primeira mediação naquela particular atmosfera urbana. Por maior que tenha sido o trânsito, por mais que tivéssemos sido mergulhados no caos urbano. É a partir dali, do balcão do check-in que é dado o verdadeiro tiro de partida. Chegamos à outra viagem, se nos propusermos verdadeiramente a isso. Ali, precisamente, onde retornaremos antes de levarmos as malas já com a substância da experiência no organismo, na tela geral da vida. De onde, enfim, libertaremos a energia definitiva sob a forma de experiência adquirida. 

125.

Quanta obscuridade temos de  iluminar

Tanto a quanta luz temos de protelar 

Por cautela

Para não nos ofuscarmos

Para não sermos apanhados 

Desprevenidos 

Devíamos fazer um esforço maior afim de purgar

Do corpo o veneno reactivo

Se todo o perigo existe

Apenas reforça a lei

Da superação interior

Para uma química de superação

A paz necessita ser exercitada. 

LEI SECA

Tomará o seu tempo, mas já estivemos mais longe do dia em que serão legalizadas todas as drogas por não haver outro caminho, se chegarmos lá vivos. A loucura, essa, nunca será maior que apanhados como este, um sample da coisa, vá-lá, servido em dose de entretenimento, nem podia ser de outra maneira... 

OSSO CIENTÍFICO

- Agora seriamente acreditas que finalmente terás direito à transcendência: foi descoberta a fórmula, ficou provado cientificamente. Agora, finalmente, já podes circular a essa dimensão superior graças e tudo graças ao método cientifico. Foi tudo cientificamente atestado, não há mais nada com que te preocupares. Como? Não existe «essa coisa da transcendência»? 

...

«Se depois de atingir o estado de Buda, alguém no meu país

         for lançado na prisão por vagabundagem, que eu não 

         atinja a mais alta e perfeita iluminação.

         patos selvagens no pomar

         geada na relva nova 

«Se depois de atingir o estado de Buda, alguém no meu país

         perder um dedo a engatar vagões de carga, que eu não

         atinja a mais alta e perfeita iluminação.

        olho de água alvoroça-se

        sacudida pela rédea

        ferraduras brilhantes escouceiam

        artelhos trémulos: rocha  esquiva  abaixo

«Se depois de atingir o estado de Buda, alguém no meu país

         não conseguir apanhar uma boleia em todas as direcções

         que eu não atinja a mais alta e perfeita iluminação

        rochas molhadas zumbindo

        chuva e trovejo a sudoeste

        cabelo, barba, zumbindo

        vento  chicoteia  pernas nuas

        devíamos voltar

        não voltamos.

Gary Snyder  "Antologia da Novíssima Poesia Norte Americana", tradução Manuel Seabra, Editorial Futura,1973

Hunter S. Thompson, Typing, Self-Portrait, Big Sur

124.

Nada como ler agora Gary Snyder 

Aproximar-me da natureza das palavras

Já era tempo de lembrar a natureza do rio

De todos os rios

Longe do mar de todos os mares

Pelo acordo das terras

Esse caminho de dentro

Onde o grito pode ser um riso

Onde a abóbada estende o eco

Da voz a cerimónia

Desde a primeira fala à impressão 

Da primeira palavra impressa

Só são precisas duas coisas: atenção e calma

Dizia Mestre Stobbaerts

A minha parte, digo eu

É toda igual a todos os demais

Depois da tempestade a calma

A paz depois da guerra

É preciso trabalhar o corpo

É preciso ler o signo

Do Quixote primeiro

Aproximar a fala do tempo

Combinar o presente e o passado

Ver se se entendem se combinam

Se podem eventualmente serem grandes amigos

Fora isso, a Natureza definitivamente precisa

Ser traduzida

Transmutada em conceito

De liberdade e impermanência

Selvagem, onde nos nutrimos 

Em nome de todas as existências

Quanta obscuridade temos de estar constantemente a iluminar

Quanta luz temos de protelar por cautela

Para não nos ofuscarmos

Para não sermos apanhados

Desprevenidos

Pelo que bem espera 

Doses de disciplina, humor

E exercício físico serão precisos 

Purguemos nosso veneno reactivo

Se o perigo existe

Reforça a lei

Da superação interior

A paz necessita ser exercitada

Constante em espírito como em físico

A química criadora é de uma segunda natureza.