sábado, 4 de abril de 2015

Pá, toca a escavar

Anda um amigo meu lá fora a arrastar-se. Deixa andar, deixa-se andar, nada a fazer. Não há nada a fazer, vais lá fazes nada, ele quer que tu pares, pares onde ele pára, pares. Ah pois, tens sempre de lá ficar umas horas, onde ele ficou, lá, naquela paragem. No seu caminho, sempre no mesmo sítio do caminho, portanto sempre no mesmo caminho, do mesmo sítio. Mas é só um bocadinho e lá ficamos. Ficamos, quanto mais não seja, porque se sente sozinho quando se encontra aborrecido, o que cada vez mais acontece, cada vez mais no mesmo sítio. Ganzas, cerveja, a merda da sociedade, política, a anarquia contra a anarquia, poder do contra poder, está bem, pois que mande, ou não mande, por mim não faz mal, por mim melhor assim, então está bem, concordo, não estou ali para me transformar em lobo. Então e gajas? Nem nenhuma, elas não alinham no plano de estratégia. Num ponto têm toda a razão: não há ali qualquer plano de estratégia, não há ali plano de coisa nenhuma, nem plano, nem planura, nem monte de terra sequer, nada a não ser ganzas, cerveja e o todo o poder contra de todo o contra poder. Por mim, já disse, repito, dava-lhe a ele todo o império. O meu também, já agora, desde que deixasse comigo o tempo. Certo, certo, tenho-o certo como o (mais) genuíno, o puro malte da autenticidade. É casco da madeira mais rara. Mesmo que me digam que estragada anda com aquela cara de amarelo bexigado. Figadeira? Nah, não há de ser nada. Ainda estão para aí os túneis que nunca há de percorrer, as montanhas virgens de si próprio - agora cheias de arame farpado. Problema maior são as passagens de nível, os guardas, as fronteiras... Bem juram que nunca o viram por lá. Eu via, via-o sempre, ali quieto nas cercanias dos bosques, abeirando-se da estrada, nunca perdendo o corte, a compostura, virada a norte, mas nunca arriscando qualquer sorte... É preciso reparar na espera contínua, é a da revolução, diz que ela chegará, um dia. E eu é que não era nada razoável, sempre à cata de milagres. Este gajo é doido, pensava, senão pensava, pensei, pensei até mais do que uma vez. Sem revolução não há milagres, respondia ele, ressentido por eu não acreditar nesse milagre entre tantos outros em que acreditava. O milagre dele sempre fazia parte da realidade, senão fazia, ao menos queria fazer qualquer coisa com ela, a dita, a dita coruja. Transformá-la. Ela quem? gracejava eu. Onde é que isso já se viu?, era nos outros o comentário mais em voga, eu nunca fiz caso disso coisa nenhuma, pelo contrário, ouvi-lo servia como pára-choques acolchoado. 
Dez anos depois, tudo na mesma, vinte anos, na mesma. Tire-se-lhe o chapéu ao seu aspecto, seco, limpo, sopimpa, ainda nas marcas dos vinte e poucos, jovem, quais bexigas? Se calhar eram de tanto esforço de Sísifo, dos pântanos, de andar atascado até aos joelhos. Ali, onde marcha sempre mais uma cerveja. Ai marcha, marcha. Então não marcha? Não marcha?