Os lugares de infância, de memórias, são como ímanes que nos atraem. Foi onde tudo começou. Comove mais se cada lugar, cada rosto, ganhar uma profundidade fotográfica, aprisionada. Como se começando tudo a cores, o sonho se nos fosse desvanecendo em preto-e-branco - negro de dores, branco de memórias. Quando afinal tudo se estende no natural imenso, desse continente, onde nos perdemos, onde ainda pode ecoar o sopro índio, onde ainda ecoa a dignidade de um bom western. Onde não tem força a força da notícia se não vier acompanhada da gente comum - esse velho da terra regressando de passagem com um bilhete aldrabado da lotaria... O que no fundo é um pretexto, uma desculpa santa, um recado para lembrar como nos enganamos a nós próprios. Not much.
