81.

PARIS, I'M SORRY
O ruído da máquina de lavar roupa parece só me dizer de uma maneira: you sorry, you sorry... Sim, tem sido isto nos últimos dias, nos próximos dias Todos menos eu Todos menos nós Todos You sorry, you sorry, you sorry... Porra! E pelos vistos arrasta a escrita... Depois é o ruído da centrifugadora Tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu-tu... Tarda o silêncio Até ao regresso da modinha You sorry, you sorry... Algo se passa aqui entre mim e Paris E não é nada de um amor-ódio antigo É outra coisa, espécie de combinado Amor com amor-tédio Só que depois acontecem os acidentes Do magnetismo dos cartiers, das luzes! Aqui tudo electrifica até ao medo Dez anos e um chip mais que o corpo Viverás aqui, vinha escrito Claro que não será possível decifrar tudo Morreria num curto circuito Também pode ser mentira, gozo, boutade inconsciente Cada coisa traz seu tempo, trouxe-trará É como esta máquina a lavar-me a roupa suja
Com pressa, compassa 

You sorry, you sorry, you sorry... 

Asako Hayashi

A Corunheza, lá em cima. Cá em baixo era a primeira vez na vida em que eu pedia um café e me chegava um capuccino. Mau. Não suporto natas, mas lá consegui suportar a chávena larga até ao fim. Só para café tenho de pedir café solo, disseram-me mais tarde. A propósito, o café na Coruñeza é Delta. E o café na Galiza é óptimo. Só não o tentem em Castilla-La Mancha. Também imagino que já devem ter uma ideia. 

Foi uma surpresa apanhar com aquela estátua. Por outro lado não, tão normal que era estar ali aquela cabeça. No entanto, não há muito tempo, foi reclamada pela cidade, ia ser retirada, era de uma exposição temporária, mas já fazia parte da normalidade. Anormal era ela não estar lá, à cabeça, a cabeça. Pelos dias fora.  

80.

BCN

Liga-me o dia de ontem ao dia de hoje

Hora saída

Dor nos pés

Miró não

Tàpies

Sagrada família

Cabo Verde

Outra igreja 

A indicação

A pizza

Um bloco

Camp Nou em todos os postais

De Oriol Vilanova

E Esteban Estevo Estevão 
Esteve

Românico medieval apontado ao Pirinéu

Visigodos do antes

Seriedade na mesma 

O que agora ainda se lê em povos muito a cruz

O olhar de Deus frente

Ao encontro de Jordi Savall

Trazia a antena os auscultadores

Um cristo catalã medieval 

Onde Pasolini, claro, veio aqui beber à fonte mesma

Onde Eros 

Vistas absorve o antigo

Voo sobre esta Joana não a objectiva em concretude mas também

Assim não me perco, sigo o voo

Quase piso mais terra antiga 

Sant Andreu

1200 DC

Mestre de Taul La Lira de Esperia Galicia

Onde Brésson, claro, veio beber à fonte mesma

Lancelot cenário até que figura

Mais ainda para dentro de Deus sempre

Na intuída plenitude que vê sem efeitos

Cruz sem cruz nada é cruzado
Até à forma

Cidade branca? Também.

79.

COVADONGA

A respeito da época em que estamos
Contra os mais remotos que se perderam

Estamos abrigados agora
A ver nos museus os utensílios

Pelas idades geladas

Fossas cantábricas mil metros lá em baixo

Pelo oceano penhascos de água

Passeando o tempo

A falhar, a falhar, tentar era a única tradição

Porfiavam a desentender

De fora cercados por dentro

Tornando contra terrores de respeito

Cercados por fora

Foram o urro humano mais culto da História

Transpirados de pranto

Nas veias nas têmporas a medrar as artes da leitura animal

Dos temores ocultos

Abrigados nas covas 

Único respaldo úteriano de um pensamento que nos faz

Perguntas até hoje

Ou o prolongamento da rocha sobre a estalactite silêncio

Ao longe ao hoje 

Antepassado

78.

1.

Passará pronto. O retrato do dia suas leis - Não hão de ser débeis e efémeras.

Observa o fazer
Enquanto se criam
Reflexos de Deus

2.

Mas claro que nada
dizes tu
O tudo ao nada

Ou a ciência!

3.

Viajar a fala ao núcleo

Do silêncio a cada livro 

O universo a respiração a viagem precisa

Sem linha nem roteiro.

4.

A primeira leitura foi antes escrita.

5.

Mágicos somos os mágicos

Folgazões, reis leões direito a tudo

Até mesmo a doirar esta gaiola que nos desterra.

6.

A alegria perfura paredes, abre a janela ao limite encontra-te

A ler esta carta.

77.

SILÊNCIO

Não podes ver desse ângulo 

Não tens a mira pronta

Nem os motores para a viagem

Nada ainda fabricado está

Sol

Tranquilo

Nem sequer faz vento

Não te apures

Não torças o advérbio adversário

Teu mundo é teu corpo

É inevitável estares agora aqui

Ao perto fora das salas 

Onde se tacteiam ladrões

76.

75.

O caderno até tem lombas do uso da areia
Inchado pelo sol e pelas águas salgadas

Curtido em sal, isto sim, é um corpo caderno

Pensar como esse personagem de Sam Shepard cartografando

As milhas diárias combinadas com a mochila preta de moto 

Aos anos salgada e eu

A escrever isto antes de mergulhar no mar banhar

O caderno porém não se limpa

Em qualquer duche aguentará

Na chuva sobre a água 

Em poças sabemos nós 

Lá quando algum homem já não existido

O encontrará por entre os lixos

Fulano numa lotaria há um mês

Beltrano que já não é de agora

74.

Passas o tempo a pensar e não escreves

Quando falas (isto sabendo que a tua fala 

É confusa e que só realmente puxas das palavras quando te apuras)

E alguém diz que isso devia estar escrito

Como uma ordem 

O acto de cozer  

Distintas formas os labirintos

Milenares formas de contornar

Lanterna a reflectir a parte mais líquida

Da rocha que desenhas

Do mundo que a tudo insiste
A dar a moeda ao mesmo ao mesmo mesmo

Absoluto 

73.

1. 

Despertar por despertar. Mensagens com Tiago Gomes via Aljezur. Estou na costa alentejana, Vila Nova de Milfontes. E encontrar o mesmo Sam Shepard faz uns bons três anos. A temperatura e o artesanato bruto daquela escrita é me mais benéfico para minha metafísica que muitos tratados de literatura, filosofia, astrologia. Enfim... daí falando é toda uma outra astrologia, terra que só arde de vez em quando. Antes tinha visto os Diários do Kafka, também internos na estante da papelaria-livraria todos estes anos.  E antes vira Inês, vive na vila, sua irmã que eu vi bebé aos vinte e poucos é obviamente uma mulher feita. O irmão mais velho, já se divorciou, vive no Qatar, é piloto da Qatar Airlines e põe fotos aéreas estupendas no Instagram. Adiante, siga, café e croissant com queijo na Mabi, frango de churrasco para almoço. Depois uma conversa com o meu irmão que é aficcionado total do ténis, para aí desde Agassi. Fui eu que puxei o assunto a Federer por causa do David Foster Wallace. Então a conversa entre-cruzou. Tudo muito bem patinado. A expensas do meu irmão, claro. 

2. 

O amor ressente-se por outra coisa, porém. É o despertar para o despertar. Até ao dormir eterno. Pelo menos desta vida. Há que despertar. 

3.

Auden sobre Kavafis, na praia, sobre Paul Valery, por causa das coisas e de tudo aquilo que eu não sei, que é tanto tudo que o que eu mais devia é ter juízo. E despertar, pelo menos nesta vida.

4.

Empenho-me em dar um mergulho. Que grande sorte tenho eu em desde dia um de Junho já me ter banhado umas vezes nas águas espanholas do Mar Cantábrico de Santander, e nas costas galegas de Vigo e Pontevedra... E digo bem alto que em El Sardinero a água estava mais quente, e que Nigrán bastante mais quente estava. Não sei o que deu à foz do Rio Mira. 

5.

Mergulho. Bem precisava dessa alquimia. Solução de Verão eterno.  

72.

Falava-me nessas fotografias que tirava da gente comum. E como todo um meio, de mira em punho pontiagudo a acusarem o caminho mais fácil e óbvio, pois então, desistidos de fotografar gente até ao final dos seus dias. Calos de corpo, calos de vida, ó que coisa. Estação do Rossio. Lisboa turística a receber espécies. E Lisboa já não era Lisboa e Barcelona é quase toda a Barcelona que nós sempre conhecemos excepto que é Barcelona. Como todo o Alentejo que é Alentejo ainda não é um produto inventado por uma marca que apanhe a sua essência isolando sua fórmula química em laboratório afim de sintetizá-la consoante os padrões de um supremo algoritm advisor.

71.

Penso o fundo 

É o que procuro

O senso de propósito

Não encontrei mas respiro-o

Algures

Toda a ideia de melhora

Acompanhando a dor carne viva

Retirando-me o discernimento 

Ao Deus-dará seguindo

O trilho a que estou obrigado

A poesia dança dimensões através da linguagem.

A escrita melhora o pensamento deixando encarnar o intuído pelo poder e o dom da transcendência. Traz respostas perguntas poder mágico. 

A ideia de todas as milhas percorridas não deixa de me assombrar o entendimento. Mas também não deixa de fazer acreditar em todos os milagres.

Seu posto, enfim, seu posto onde lhe é permitida ver desenvolvida sua ficção que nada mais é que ele próprio concebido pela explosão nuclear de sua própria estrela. 

Do Ar

CABEÇA DO AR

Cabeça no ar, sempre no ar

Vendo as coisas no ar

Sempre do ar

Voar

Sem ir parar

Ir dar

Não dar

Até cair 

Em terra ou no mar

Ou na lixeira, algures, ligeira

Dos sentidos

Sentidos a dar

A algum lugar que é nenhum 
Lugar a dar 
Não dar

***


AR AO AR

Deixa-te desse teu terra a terra

Produto da terra

De quem está na terra

É realista, sim, e pertinente, muito

Mas não para quem está a voar neste preciso momento

O preciso momento a grande altura

No que são precisos acima de tudo bons propulsores

70.

CASA SETE 

Vivemos em tempestade

Latente

Por vezes anuncia-se 

Outras vezes

Não

***

A arte sublima a dor

A arte decora o interior

Pudera

Ela que o recria

***

Se tomares do alcatrão um continente preto

Perto dos pés a pesar o sujo

Negro talvez 
Cinza todo textura

Como tudo o que há

Bisavô Francisco Ernesto

Há quem diga que foi sorteado o contemplado 

O tiro, o acto heróico de José Júlio - «Foi um acto heróico, o do Zé Júlio!»

Fez-se História 
Reza assim: 
"Ao despedir-se a sós, Ernesto Góis chorou e pediu que desistisse do seu intento, pois alguém se encarregaria de livrar Portugal do tirano. José Júlio deu-lhe uma declaração defendendo a União Sagrada e pediu que a desse a conhecer depois da sua morte, pois estava certo que pereceria perto com Sidónio."
Etc, etc, ou etcetera...

Depois há quem se interrogue

«Como é que aquela carta estava no bolso de trás das calças?»

Passaporte para a cadeia

Verdade é que do Chico Ernesto só me ficou uma foto

À imaginação, o meu avô, adolescente, tomando a família pelos pulsos

Olhando Hitler ao longe, Franco mais perto, Salazar presente

Estranguladas décadas in extremis a conseguir

Forçar a suportar

O inclinado desvio o beijo da morte

O cumprimento num tiro - «Foi o que foi...»

O herói da imagem, ou a imagem do herói

Pensar que tudo é melhor que nada

Vergada a coluna toda

A chegada à morte

Paralela.

Frente ao Farol: El Sardinero

Mas só penso nessa praia andaluza, em Almeria

Desértica, uma esplanada de três mesitas, um casal amigo daquela noite 

No Folhas D'Erva, um ano atrás, caminharei então

Agora o caminho é cada vez mais a caminho 

É que a montanha se tornou planície 

Onde estou, como hei de saber?

Nunca vi um explorador de antemão

Mesmo assim direi que sempre na praia

Pode ser defronte à ilha, num café rude, a dar autentico

A beber uma Estrella andaluza, Damn, atiçou-me a memória

Notas sobre Tàpies

Forma de não forma 

Não 

A forma é pesada 

Pesada a forma 

Só a textura a pinta 

Como mostra 

Toma 

Pesa

Queres libertá-la, pensa

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A potência do objecto como tópico de reflexão implica a dor de senti-lo. Nem assim uma transcendência ou realismo mas um tópico de reflexão, uma sugestão, uma abertura. 

---------------------------

O violino só tem duas cordas, um x questiona. Em estor corre-o. Não sei se é essa a ideia mas o trabalho que dá a arranjar a forma.... A deformá-la, a invertê-la, a transformá-la, tudo para a mais sórdida dissolução. Ou pelo menos é um ar que se respira diferente. Tóxico e rarefeito? Não sabe. Mortal? Também não. Verdade é que se respira. Livre a prova que estamos vivos. Saímos vivos da exposição. E provavelmente de todas as obras de todas as exposições. 

69.

- Só dando o máximo ao mínimo alcanço o mínimo do máximo. 

- No pasa nada, passa tudo, tudo passa, tudo se passa. 

- A realidade, na realidade, se não é brincadeira de ninguém também não é brincadeira nossa. 

- Meu lado razoável só me quer estóico, nada razoável. 

- Deixa-os explodir. Não vão mudar nada. 

68.

Depois de meditar nas Direcções Simbólicas penso agora, plena praia de El Sardinero, se todas as direcções não são simbólicas. Se não deixam pistas em qualquer lugar. Se qualquer coisa não se torna imediatamente simbólica. As voltas que isto dá, esta cidade. Mais as anchovas que são simplesmente do espanto. E tudo se encaixa. Encaixa porque todo o encaixado encaixa o que é suposto ser encaixado. Construído antes de ser construído. Como um encaixe. Todas as televisões nos cafés e derivados estão sempre ligadas nos noticiários. Ou então é só futebol nas grandes pantallas. A cerveja é boa. E os melhores pinchos do mundo com toda a certeza absoluta. Sinto-me bem até me sentir mal no norte-escuro. 

67.

SÓ ESCREVENDO

Só, escrevendo

Só escrevendo 

Só escrevendo cheguei ao país estrangeiro

Só escrevendo regresso agora ao próprio país

O país próprio

Do estrangeiro

Só escrevendo tudo se me esplana 

Plana

Escrevendo-me, só escrevendo

Imponho-me agora um estou 

Não estou ao pé de ti

Pela primeira vez

Faz-me falta essa amaldiçoada temperatura

Agora cintura industrial

Outro balde de cidra pura outra astúria

Outra mentira pelos vistos

Tão estimada, esquecida

Ourense é cidade de puta madre. Filha da mãe. Metade Galiza, rasto a Espanha, restos de Portugal. Sim, dá para ver. A entrarem essas gotas lusas. Mas é mais antigo. Mais novo também. Setas mescladas em direcções distintas - distintas direcções. De distinto na diferença. De uma parte a outra e de ambas as partes. O Mercado de Abastos mais parece Portugal. Um Portugal típico de algum lugar onde nunca fui mas sempre poderia existir. Depois os rios, a ponte romana pelo Rio Minho. Desse centro onde antes iam dar todos os caminhos. De uma Roma onde nos encontramos. Dessa Roma que nos inventou antes de existirmos. De estarmos juntos. De nos separarmos. Até hoje, onde as margens de um lado que atravesso na sumptuosa ponte Vella são as opostas em países onde tudo se confunde, no Minho, onde havia de ser? Em Ourense.  

66.

PORTO DE SANTANDER

Santander encheu-me a boca de palavras

Não me calei durante décadas

De Lisboa engolido eu fiz-me

Expulsar da lama isto e aquilo - é pasto!

Passo atrás, recuado 

Adiante ao Porto onde tudo se começou a ver

A partir do porto 

Da estrada ao quinto de cima da baía depois

Pelas notícias da calha

Do fim da república ao início 

Da monarquia foste tu

A anunciar o verão primeiro

Em movimento retrógrado

Aos recuos da Primavera.

65.

Nova palavra antecipada 

A direcção

Escrevia eu enquanto escrevia

Para aí me dirigia 

Sevilhas de verdade 

Romance da própria vida romance entroncamento de romances

Que correram
Mau, lama, as raízes...
Matéria a matéria acimentada, enfim, passar, vamos passar 

Por cima ao alto e pára 

O baile Galiza 

Norte do norte do nosso norte norte nosso 

Norte casa 
Rodagem da roda 
Da fortuna a Finisterra 

Aí nos temos
Conjunção nomeada antes do beijo e de toda a terra tremer quando nada pode 

A casa, sim, la casa

Si la nuestra

Casa nossa à nossa

64.

Não racionalizar a sombra. Não pensar a sombra. 

Deixar a sombra ser a sombra. 

*********

A humanidade a pensar que pode ser solta a vida inteira. A solidão sem união que não a circunstancial circunstância. Como uma sonda. A derivar no espaço. Sondando.

*********

A cidade. A grande cidade não hospitaleira. Um cinismo uma presença pertença amargurada. Que não quer saber disso agora. Não quer saber de nada agora. 

********

Quando um Destino conspira dentro de ti deixa de ser céptico.

********

Ai eu estive quase morto no deserto e o Porto aqui tão perto...

********

Ser todos os lados é transmitir todos os lados menos o lado onde se transmite, onde se é. Onde se delimita o limite onde não se dissipa. Onde só nos dissipamos em transcendência. 

*********

Meio morre à fome? Morrer à fome é um dos meios.

*********

Dia a dia não é foguete a foguete. 

63.

Cheguei ao lobo
Não mato nem meto
Mais gelo o tempo
Ao Inverno, sim
Aguento

Não fico não me demoro

Não sei do tempo nem do horário dos comboios assim de repente
Se virá de Zurique se é
Madrid que eu amo.

62.

TECHNICOLOR TU

Para Lucila 

Preciso de escrever.  Te escrever. Te escrever preciso

Estás agora a dormir. Dormida tu. Y te quiero

Preciso escrever. Preciso escrever preciso

Estive metido por entre os astros. Precisos astros. Energias

Precisas

Via-te assim como exacta

A geometria só me faltava

O descontexto 

O como te puedo decir en castellano como ex con texto

Sin problema pues te quedas conmigo y te ríes de mi de mí por mi

Cariño te emocionas y aún más toda mi suerte aqui es fortuna y no hay otra manera

Mi amor, nos queremos 

Te queria decir, ahora en portugués, que o que me faltava naquele momento era literatura

Um pouco de lama a cobrir-me as paredes inflamáveis

Todo eu eléctrico urano

Oposição à boa sorte como energia a transformar um esgoto em Veneza excepto

Se me organizar excepto

Se necessitar de organizar como 

Controlar por no tener control

Até chegar a casa tu casa más tranquilo

Sim, começámos a viagem quando nos nasceu o primeiro átomo

Verdadeiro contra prosaico 

Porque esse átomo era um pixel ao primeiro sinal foi contra o rosto

Seu destino eu que és tu

Nós dentro de nós outros 

A toda a hora nos queremos via as galáxias

A noite no directo sentido de à noite nos vemos

E sentimos melhor para despertar en tu mañana ultra planante esta plenitud voz del sur 

Tu eres mi norte

Musa italiana actriz de los anni sessanta

Atómico preparativo 

De lugares planetas evasivos

Colonizamos nós outros dentro 

O amor precisava escrever amor, precisava escrever, amor

Ser escrito agora agora único único

Linguagem toda a linguagem 

É simbólica então fazes-me eu faço um símbolo 

É o símbolo animal selvagem cria

Sem destruir 

Amigo de todos os jantares antes de nós 

Corpos que se querem cama 

De todos os lugares tarot

Infinito particular

Cantemos 

La profundidad

Desse Brasil Argentina

Entre Alentejo Galiza